Es war einmal eine unvergessliche Eröffnungssequenz: Ein Mann schärft sein Rasiermesser. Er tritt auf den Balkon, pafft seelenruhig seine Zigarette. Es ist dunkel. Nacht. Er blickt in den Himmel, beobachtet den Vollmond. Plötzlich sehen wir die Nahaufnahme eines Frauengesichts. Der Mann greift ans linke Auge der Frau, öffnet es, setzt mit der scharfen Klinge zum Schnitt an. Eine Wolke zerschneidet den Vollmond. Das Rasiermesser – die Kamera ist deutlich herangezoomt – zerschneidet das Auge. Eine Flüssigkeit läuft hinaus. [...]

Wenn es einen Ort gibt, der selbstreflektierte Lebenserfahrungen verarbeiten und zum Ausdruck bringen kann, dann ist das, unter anderem, das Kino, weil die Bilder, die es projiziert und erschafft, auf vielen verschiedenen Ebenen funktionieren können, und weil die narrativen und visuellen Möglichkeiten des (Erzähl-)Kinos fast grenzenlos erscheinen. Tim Burton kennt das Kino, seine Funktionsweise als Projektionsfläche und seine Möglichkeiten Geschichten zu erzählen, mögen sie noch so fantastisch sein. Die Sichtung eines Burton-Films ist vergleichbar mit dem Bewundern eines polymorphen Kunstwerks, dessen nachhaltiger Eindruck nicht nur seiner prachtvollen Schönheit wegen entsteht, sondern weil es bei genauerer Betrachtung eine interpretatorische Sichtweise eröffnet, wie die meisten Burton-Filme eben, die einen autobiographischen Subtext besitzen, bei dem er entweder Emotionen seines eigenen Lebens oder aber ästhetische Erinnerungen aus Film, Fernsehen, Literatur oder der Mythologie verarbeitet. [...]

Harry, I’m going to let you in on a little secret. Every day, once a day, give yourself a present. Don’t plan it. Don’t wait for it. Just let it happen. It could be a new shirt at the men’s store, a catnap in your office chair, or two cups of good, hot black coffee. 

Was für eine Serie!